BRIEF AN GORIZIA

Lieber Gorica,

Ich schreibe Ihnen, nachdem ich an einer Führung durch Rashtel teilgenommen habe. Sie erzählten Geschichten von Menschen, die immer dort gelebt haben, gearbeitet und mit ihren kleinen Geschäften, Werkstätten und Erinnerungen durchgehalten haben. Ich bin durch die alten Gassen gelaufen, die heute wieder zum Leben erwacht sind. Und da wurde mir klar, wie geistig reich und noch am Leben man wirklich ist. Gorica… Wenn nur jeder wüsste, was du versteckst.

Ich kannte dich als Kind nicht wirklich, aber in den letzten Jahren habe ich angefangen, dich anders zu entdecken, von innen, langsam, bei alltäglichen Besorgungen und Spaziergängen. Ich bin jetzt im vierten Jahr und gehe hier an die Universität. Und ja, man geht mir manchmal auf die Nerven, vor allem wenn ich keinen Parkplatz finde (hoffentlich kostenlos). Aber dann, wenn ich das Auto irgendwo stehen lasse und auf die Straße trete, ändert sich etwas. Wenn ich den Korzo entlanglaufe, die Verdi-Straße entlang, über den Travnik, entlang des Raštels zum Schloss, vorbei an Buchhandlungen, Geschäften und Cafétischen, bin ich plötzlich einfach nur schön… Und immer irgendwo identisch.

Gorica, da ist etwas Widersprüchliches an dir. Du bist ruhig, fast zurückhaltend, und gleichzeitig weißt du, wie man offen, hell und voll ist. Manchmal habe ich das Gefühl, dass man in einem stillen Dialog mit sich selbst steht. Aber das ist auch deine Schönheit. Verborgen in Wunden, die ihr vielleicht nie geheilt habt, in den Stadtbewohnern einige eigentümliche, einige lebhafte oder einfache und friedliche, einige polemische; In den Straßen, die sich in der Umarmung der renovierten Paläste wieder füllen, auf den Plätzen, die wieder zum Leben erwacht sind. Deine Wände tragen Schichten verschiedener Wahrheiten, deine Bretter sind in mehreren Sprachen, deine Leute haben mehrere Erinnerungen, die oft nicht zusammenpassen. Und alles atmet zusammen. Die Zeit vergeht, und doch scheint es bei euch so, als ob jeder Schritt die Vergangenheit mit sich trägt. Manchmal wünschte ich, ich wäre mutiger gewesen.

Sie sind eine Stadt mit einer reichen Kultur, mit einer langen Geschichte, mit allen möglichen Geschichten, mit verschiedenen Menschen, einer Kreuzung von Kulturen und Sprachen. Du bist eine Stadt, die die Grenze, den Krieg, die Stille, das Vergessen überlebt hat. Und wenn es eine Sache gibt, die wahr ist, dann ist es, dass Sie immer noch hier sind, jetzt mit Ihrer Schwester Nova Gorica, der Kulturhauptstadt Europas. Lange Zeit haben sie auf ihrer eigenen Seite der Grenze gelebt, jetzt gehen sie aufeinander zu, zurückhaltend, vorsichtig. Sie mögen wie Holzkohle nach einem Feuer sein: ruhig auf den ersten Blick, aber wenn man sie mit der Handfläche berührt, spürt man die Hitze noch glimmen. Nicht gefährlich, nicht feindlich. Eine dieser Wärmen, die uns daran erinnert, dass hier einst etwas brannte.

Gorica, in deinem Schweigen liegt etwas sehr Menschliches, etwas, das keine Aufmerksamkeit sucht, sondern Gewicht hat. Dein Widerspruch ist keine Schwäche, sondern eine Stärke. Sie sind der Beweis dafür, dass ein Raum eine unbeantwortete Frage und gleichzeitig ein Zuhause bleiben kann. Dass Geschichte schwelen kann und doch Raum für Neues lässt: für Begegnung, für Zusammenleben ohne Verschmelzung, für Nähe ohne Verzicht. Und vielleicht ist das auch dein Job. Nicht zu vergessen, sondern zu lehren, wie eine Grenze zu einem Ort des Friedens werden kann. Um zu zeigen, wie man mit Wunden lebt, wie man in gegenseitigem Respekt zusammenlebt, wie man auf einem Platz sitzt, zwischen zwei Städten, und weiß, dass man zu Hause ist.

Aber weißt du, Gorica, ich will ehrlich zu dir sein. Manchmal bist du schwer, nicht wie eine Last, sondern eher wie etwas, das nicht weiß, wo es hingehört und worauf es zugehen soll; Wie ein Ort, der auf Zehenspitzen geht, vielleicht weil er Angst hat, jemanden zu stören, vielleicht weil es zu schwer ist, damit fertig zu werden. Es scheint mir, dass du lange Zeit aus der Erinnerung gelebt hast und dass dir die Zukunft ein wenig mehr Angst macht. Manchmal frage ich mich, ob deine Bindung an die Geschichte nicht auch eine Falle ist, als ob du dich an deine Wunden klammerst, um das Schweigen zu rechtfertigen, als ob es einfacher wäre, es zu sagen, als zu leben.

Und während wir auferstehen, wiederherstellen und bewahren, was richtig und notwendig ist, vergessen wir, nach vorne zu schauen.
Vergessen wir, dass die Zukunft etwas ist, das jetzt aufgebaut wird, dass sie von denen getragen wird, die noch nicht in Büchern geschrieben sind, nach denen noch keine Denkmäler oder Straßen benannt sind. Sie wird von uns jungen Menschen getragen, denen ihr vertrauen müsst, an die ihr glauben müsst. Vielleicht sollte die Frage irgendwann anders gestellt werden: Nicht nur was warst du schon, sondern was kannst du noch werden? Für wen bist du bereit, Raum zu öffnen? Auf wen sind Sie bereit zu hören? Sind Sie bereit, sich für den Dialog zwischen den Generationen einzusetzen? Wenn Sie ein Ort der Begegnung sein wollen, dann seien Sie nicht nur zwischen Kulturen, sondern auch zwischen Generationen. Seien Sie nicht nur ein Hüter der Erinnerung, sondern auch ein Begleiter für diejenigen, die in die Zukunft blicken.

Es geht nicht um Vorwürfe, es geht um Hoffnung. Ein bisschen mehr zu wagen. Nicht nur ein Ort zu sein, an dem über Geschichte gesprochen wird, sondern auch ein Ort, an dem die Zukunft nicht als fernes Versprechen empfunden wird, sondern als etwas, das jetzt geschieht.

Gorica, du bist nicht perfekt, und deshalb liebe ich dich. Denn ich weiß, dass du aufrichtig bist in deiner Unentschlossenheit. Denn ich weiß, dass du schweigst, aber präsent bist. Denn ich weiß, dass du fähig bist, ein Ort des Widerspruchs und damit ein Ort der Begegnung zu sein.

Ich vertraue dir.